2 ans après

Deux ans plus tard, le fou de la place est assis à la cuisine devant son café et attend l'appel téléphonique de son avocat qui, depuis trois jours, devrait l'appeler. Rien ne se passe. Silence radio. Mais notre héro ne désespère pas. Il s’est armée jusqu’aux dents : dentifrice, mousse à raser, mousse au chocolat, déodorant pour toilette, crème vanille, crème chantilly, blanc battu, spray déverrouilleur, tout y est, le frigo est plein, le hall d’entrée rempli. Ils peuvent débarquer et casser la porte, l’accueil sera une fête à la hauteur d’une fête foraine. Pour le sortir de là, ils devront démonter l’appartement entier avec lui. Pieds, bras, doigts, oreilles, tout son corps est enchaîné aux meubles, armoires, portes et mures. Son coup tient la cuisinière, le piercing sur sa narine est attaché aux chiottes. Pas une seule pièce dans cet appartement qui n’est pas en lien avec son corps, son esprit, son âme. Le tapis, c’est lui, le cadre de la fenêtre, c’est lui, la baignoire c’est lui ainsi de suite. Le fou de la place en lui tout seul est une armée entière prête à exploser.

Il boit son café. C’est 9 heures 31. Le téléphone se tait.